La subasta

Ayer por la noche disfrutaba de una relajante velada músico-espirituosa en el madrileño "Warhol's", ese peculiar garito de la calle Luchana. Estaba sólo: mis amigos habían sucumbido poco a poco al peso de la noche, pero me encontraba muy a gusto. Tampoco descartaba la posibilidad de encontrar "una sonrisa de repente" en aquel bar, cuando alguien me tocó la espalda.

Me doy la vuelta y me encuentro con un risueño chaval al que no conozco de nada: 1,70 de altura, delgado, moreno, americano, atuendo malasañero. Me da la mano y me mira como si ya nos hubiésemos visto antes...

UNKNOWN GUY.- ¡Hola!

YO.- Hola, tío.

UNKNOWN GUY.- ¿Cómo estás?

YO.- (Asiento con la mirada.)

(Justo en ese momento se me acercan otros dos chicos y me preguntan si sé quién vende no-sé-qué tipo de droga. Respondo que no y vuelvo con el desconocido.)

UNKNOWN GUY.- ¿Estás con ellos?

YO.- Sí. (Le miento, todavía no sé por qué.)

UNKNOWN GUY.- ¿Cómo te llamas?

YO.- Sergio, ¿y tú?

UNKNOWN GAY.- Carlos

YO.- Ok! (Ahora soy yo quien le da la mano.)

CARLOS.- (Breve silencio.) ¿Quieres venirte a mi casa esta noche conmigo?

YO.- (Pongo mi mano encima de su hombro y sonrío cálidamente.) De verdad, muchas gracias, pero no soy gay.

Carlos me regala su última sonrisa y comienza a volver sobre sus pasos hasta que desaparece entre la gente. Al cabo de diez minutos vuelvo a verle: sigue sólo. Mientras apuro mi última copa (cocacola-sola), observo el revoloteo de mariposas que acontece a mi alrededor (es divertido) y me pregunto por qué me ha tenido que tocar un tío en la subasta de esta noche.